não

por mais que você queira
isso não acabará
não tem como terminar
o que nunca teve um começo.

apneia

Quando um lago é transparente
ele te convida para ser explorado.
Límpido, insípido.
Pronto para o seu mergulho.

trinta, quarenta
375 metros de profundidade.

E você sempre estará seguro
e facilmente volta a superfície.

Você entra, dá um mergulho
e vai embora.

Quando um lago é turvo
ele te instiga para ser explorado.
Inseguro, inóspito.
Como mergulhar?

qual será a profundidade, o que
as águas guardam.
... que monstro marinho se esconde ali?

você não se joga em um lago turvo
pois não sabe quando vai voltar.

entra e simplesmente se perde.
até o último átomo de oxigênio ser consumido
pelo coração acelerado que entra em desespero
a procura de luz na superfície.

Apneia.
Asfixia.
Afogamento.

o que eu não te contei

Eu te contei sobre escritos em vapor
eu te contei sobre meu amor proibido
fiz isso pra te encantar, provocar também, você sabe.

Te contei sobre banheiros
mas te contei por cima.

Eu te contei que todo ser-humano tem uma fantasia secreta?

Enquanto você faz a sua jornada
a procura da substância
que preencha seu vazio,

Eu sinto o maior prazer
em dar o play e assistir.

Voyeur.

Aquilo tudo...
a asfixia e os segredos de liquidificador...
eu acho que nunca senti aquilo,
eu era a outra pessoa.
A que faz, não a que sente.

Eu te contei que fumava depois do sexo?
contei que não fumo há uns dois anos,
nossa já vai fazer três.

Não era isso que eu queria te contar.

O ponto em que eu quero chegar, é que tenho meus vícios.
E posso largá-los facilmente.

A diversão está aí.
Vício e Abstinência.

02/01/15

seu falso amor próprio

Você é meio estranha.
Tem umas manias... sei lá
te fazem ser você.

Especial.
Essa sua vontade de ser especial.
Isso é adorável, mas te consome.

Sabe o que eu gosto em você?
Esses seus olhos fundos.
suas sobrancelhas, e o jeito que você faz aquilo com elas,
aquilo de deixar arqueada. E como você pisca, sabe?

E o espacinho nos seus dentes, o jeito que molha os lábios
antes de sorrir, e como brinca com essa porcaria de piercing inútil quando está entediada.
E como seu sorriso é terno.
Eu gosto como você sorri.

Você tem um humor tão diferente.
É transparente, mas mesmo assim...
você é feliz mesmo quando está triste.
Exceto quando está muito triste, isso realmente assusta.
Parece que você vai explodir.

E seu senso de humor é péssimo, acredite
você é horrível tentando ser engraçada.
Mas é divertida quando é natural.

Eu gosto quando fica bêbada.
E como você bebe rápido para ficar tonta.
Por qual motivo você faz isso?
Você gosta daquela sensação de não ter os pés no chão né?

Sabia que você é maluca?

Sua fruta favorita é limão?
Quem fuck gosta de limão?

Você tem aquele tom horrível.
Aquele agudo quando quer enfatizar alguma coisa.
Ou quando está disfarçando algo.
você não me engana mais,

E o tom em que você fala "ok"
eu nunca sei o que significa seu ok.
Aliás, eu odeio você ser tão boa com metáforas.
e ficar dando voltas em tudo que deseja falar.

Também odeio aquela sua mania de estralar o pescoço
é estranho.
Já o seu pescoço. Bom, eu não vou entrar nesse detalhe.

Mas gosto daquilo que você faz com os cabelos.
Sabe, quando vai falar alguma coisa e mexe nele todo?
Como ela ganha vida. E se você não gosta de alguma coisa, joga todo ele pra trás.

Você, e suas mão pequenas.
Você parece uma criança às vezes.
Na maioria delas.

Onde está a mulher atrás dessa garota de 11 anos?

Você é estupidamente convencida.
Você sabe o que faz. e que faz bem.

e eu adoro como você finge entender o que eu falo
quando na verdade, está só sendo seduzida pelo som da minha voz.

Mas sabe o que eu realmente mais gosto em você?
Todo esse seu amor próprio.
Esse seu espírito de quem não precisa de ninguém.
Mas nós dois sabemos que tudo isso é mentira.

Você precisa tanto de alguém que está escrevendo pra si mesma.
E você sabe... que esta escrevendo... os sentimentos que não são de ninguém.
Não é por que eu quis te conhecer, e deixei você me conhecer
que mudou alguma coisa.

Não se aproprie do que ele diz pra se auto-confortar.

Degusta

O que se passa na mente
de você que ama demais?
Espírito quente, instinto demente
que conveniente, quando você mente
será que se salva, a alma de gente
que ama ou que sente
que o amor é fugaz.

Numa hora é decente
mais um minuto
e já não satisfaz.

O que você quer?
O que você come?
Quem você come?
Eu quero saber.

O que há na mente
desse compulsivo
impulsivo
incisivo
isso.

Quando você come, se tiver fome?
Sua fome tem nome?
o que te sacia?
se delicia?
tem tipo, tem cor?
qual é o sabor.??

A carne é macia?
o suco é doce?
Qual é o tempero
que te faz salivar?

Eu quero a receita
que na cama deita.
Qual é o prato que
você vai provar?

voltei a escrever, talvez, por você.

Estava lá, sentada. Como já fiz antes.

Só. Como já fiz antes, e gosto.

No mesmo banco que sentamos antes.

Bala de hortelã na boca. Garrafa verde na mão.

Duzentos e setenta e cinco eme eles de vontade de você.

Eu, que gosto de ir sozinha, fiquei olhando pra porta.

Com um monte de pessoas em volta eu só olhava pra porta.

Esperando que você entrasse, assim de última hora.

Impulsivo.

Fiquei bêbada, mas não caí. Aliás, caí sim.

Mas longe dos braços de alguém. A quilômetros dos lábios de alguém.

No fim das contas, amigo..

No fim da noite, ...

Dormi e sonhei com você.

22 de novembro de 2014. 14h:26m

Prometi que não escreveria mais esses versos.
Esses que nem chegam a ser bem escritos.
Esses que trazem em cada linha um sentimento
tolo, de garota tola.

Mas aqui estou mais uma vez, e juro não te mostrar
nenhuma linha, para não achar que sinto algo.
Pois não. Quero dizer...
não é bem isso.

Eu andei revirando suas gavetas.
Desculpa.

Revirei velhos poemas.
Reli sua raiva, senti seu ódio.
Não odiei seu amor,
mas, pra ser sincera, também não morri de amores por ele.

Desculpa.

Eu gosto do que li.

Gosto do seu caos, você tão organizado.
Mas suas linhas são bem tortas, e sujas.
... como a minha vida. Gosto assim.
e quanto aos amores que sente, todos eles,
que sabemos que não são poucos..

toda essa sua confusão. Só me faz mais interessada.

Perguntou esses dias como eu suportava

e eu achei estranho.. oras, sei lá.
Eu nem tenho nada a ver com isso.

Ou você esperava que eu me incomodasse com isso??

Talvez eu te mostre isso sim,
para que saiba, mais ou menos,
o que sinto. Pra ficar claro.

Te admiro.

E até gosto, lá no fundo.
Mas não é romântico, não.

Não dessa vez.

Dessa vez é algo mais...
[vou procurar um sinônimo para a palavra “íntimo”, sem parecer tão... íntimo]
Visceral. Não... minucioso, peculiar.

Dessa vez é algo peculiar.
Não estou apaixonada.
Isso não é amor, sejamos bem claros.
É algo além disso:

Teu caos me interessa.
Tua volúpia me satisfaz.

E é só.

Minhas Moscas - O último

habitante de uma outra dimensão,
estou preso no aperto do lado de fora de um abraço...
e morrerei de paixão
entre o desprezo e o cançasso.

e antes do meu último suspiro
darei meu último sussurro
pois morte de paixão é digna de drama
beijar-lhe-ei a boca, os lábios vermelhos da morte

misturarei meu sangue ao teu
amor... quem és tu, que me mata de ansiedade
de vontade, de intenso desejo de fim?
a quem prometo minha vida?

porque, pra quem dou meu amor
se não há amor pra mim no universo?
nem amor que me dê um sentimento inverso.
pois se for raiva, que seja..
sentirás algo por mim.

antes do fim...

quem sabe tenha tempo de olhar em teus olhos
tão negros, tão verdes ou azuis
não os conheço
quem sabe tua pele, branca ou negra
tocar tua mão, quente ou fria
viver tua vida, cheia ou vazia
acariciar tua curva, esguia.

morrerei de amor sem dúvida
de paixão envenenada
pela ausência
de afeto, de afago
apago

Minhas Moscas - Meu manual

 Meu Manual
Nada posso reclamar do que escrevo..
Seria como reclamar da minha própria vida.
Ao menos eu tenho a capacidade, ou a mediocridade
de escrever em versos
aquilo que penso e condeno,
aquilo que amo
ou não.

Eu que sempre achei sem ritmo os versos
os escrevo novamente de peito aberto.
Queira ou não, meu tom é inverso
se não tenho meu bom por perto.

não existe malícia, meu bem
nos versos de quem não pode rimar
como eu rimo nos risos de alguém
meu amor, deixe de amar.

meu bom é distante
um instante

mergulho numa banheira de perfume
pra disfarçar as marcas
e por mais que arda..
preciso esconder
meu próprio cheiro

eu quero ser artista
de rua, nua
de bar,de noite
de dia
eu quero ser artista
de novela, de rádio
de música, de cores
eu quero ser artista
de revista, jornal
de moda, passarela
de aquarela
eu quero ser artista,
de teatro, da vida dos outros
eu quero ser artista de cinema
nasci artista de poema

Vos direi apenas que sim

Eis que de espanto me pegastes
silenciosamente em mim entrastes
e dirás agora que tua musa sou
antes mesmo que soubestes quem sempre te amou.

Te direis, sonho meu,
que de palpitar ansioso
meu peito morreu.
E teu sorriso formoso
deveras me ressuscitou.

E é pra ti
que guardo todas as noites
todos os delírios e devaneios
e serão tuas minhas gargalhadas sinceras
meu olhar fixo, minhas mão trêmulas
meus calafrios
e todos os meus "sins"

Dedicatória

Eu li poemas meus
aqueles de gaveta
que ficaram guardados
entre papéis amarelados.

Me lembro de ter escrito
mas não lembro de ter dedicado.
Me lembro das letras e do papel riscado
mas não sei dizer a razão, nem a inspiração.

Mas agora, deparo-me
com eles, dizendo tudo que quero
e o que eu quero é que você seja minha
minha inspiração
e pra você dedico meu versos
de preságio esqueçidos pelo coração.