voltei a escrever, talvez, por você.

Estava lá, sentada. Como já fiz antes.

Só. Como já fiz antes, e gosto.

No mesmo banco que sentamos antes.

Bala de hortelã na boca. Garrafa verde na mão.

Duzentos e setenta e cinco eme eles de vontade de você.

Eu, que gosto de ir sozinha, fiquei olhando pra porta.

Com um monte de pessoas em volta eu só olhava pra porta.

Esperando que você entrasse, assim de última hora.

Impulsivo.

Fiquei bêbada, mas não caí. Aliás, caí sim.

Mas longe dos braços de alguém. A quilômetros dos lábios de alguém.

No fim das contas, amigo..

No fim da noite, ...

Dormi e sonhei com você.

22 de novembro de 2014. 14h:26m

Prometi que não escreveria mais esses versos.
Esses que nem chegam a ser bem escritos.
Esses que trazem em cada linha um sentimento
tolo, de garota tola.

Mas aqui estou mais uma vez, e juro não te mostrar
nenhuma linha, para não achar que sinto algo.
Pois não. Quero dizer...
não é bem isso.

Eu andei revirando suas gavetas.
Desculpa.

Revirei velhos poemas.
Reli sua raiva, senti seu ódio.
Não odiei seu amor,
mas, pra ser sincera, também não morri de amores por ele.

Desculpa.

Eu gosto do que li.

Gosto do seu caos, você tão organizado.
Mas suas linhas são bem tortas, e sujas.
... como a minha vida. Gosto assim.
e quanto aos amores que sente, todos eles,
que sabemos que não são poucos..

toda essa sua confusão. Só me faz mais interessada.

Perguntou esses dias como eu suportava

e eu achei estranho.. oras, sei lá.
Eu nem tenho nada a ver com isso.

Ou você esperava que eu me incomodasse com isso??

Talvez eu te mostre isso sim,
para que saiba, mais ou menos,
o que sinto. Pra ficar claro.

Te admiro.

E até gosto, lá no fundo.
Mas não é romântico, não.

Não dessa vez.

Dessa vez é algo mais...
[vou procurar um sinônimo para a palavra “íntimo”, sem parecer tão... íntimo]
Visceral. Não... minucioso, peculiar.

Dessa vez é algo peculiar.
Não estou apaixonada.
Isso não é amor, sejamos bem claros.
É algo além disso:

Teu caos me interessa.
Tua volúpia me satisfaz.

E é só.