voltei a escrever, talvez, por você.

Estava lá, sentada. Como já fiz antes.

Só. Como já fiz antes, e gosto.

No mesmo banco que sentamos antes.

Bala de hortelã na boca. Garrafa verde na mão.

Duzentos e setenta e cinco eme eles de vontade de você.

Eu, que gosto de ir sozinha, fiquei olhando pra porta.

Com um monte de pessoas em volta eu só olhava pra porta.

Esperando que você entrasse, assim de última hora.

Impulsivo.

Fiquei bêbada, mas não caí. Aliás, caí sim.

Mas longe dos braços de alguém. A quilômetros dos lábios de alguém.

No fim das contas, amigo..

No fim da noite, ...

Dormi e sonhei com você.

22 de novembro de 2014. 14h:26m

Prometi que não escreveria mais esses versos.
Esses que nem chegam a ser bem escritos.
Esses que trazem em cada linha um sentimento
tolo, de garota tola.

Mas aqui estou mais uma vez, e juro não te mostrar
nenhuma linha, para não achar que sinto algo.
Pois não. Quero dizer...
não é bem isso.

Eu andei revirando suas gavetas.
Desculpa.

Revirei velhos poemas.
Reli sua raiva, senti seu ódio.
Não odiei seu amor,
mas, pra ser sincera, também não morri de amores por ele.

Desculpa.

Eu gosto do que li.

Gosto do seu caos, você tão organizado.
Mas suas linhas são bem tortas, e sujas.
... como a minha vida. Gosto assim.
e quanto aos amores que sente, todos eles,
que sabemos que não são poucos..

toda essa sua confusão. Só me faz mais interessada.

Perguntou esses dias como eu suportava

e eu achei estranho.. oras, sei lá.
Eu nem tenho nada a ver com isso.

Ou você esperava que eu me incomodasse com isso??

Talvez eu te mostre isso sim,
para que saiba, mais ou menos,
o que sinto. Pra ficar claro.

Te admiro.

E até gosto, lá no fundo.
Mas não é romântico, não.

Não dessa vez.

Dessa vez é algo mais...
[vou procurar um sinônimo para a palavra “íntimo”, sem parecer tão... íntimo]
Visceral. Não... minucioso, peculiar.

Dessa vez é algo peculiar.
Não estou apaixonada.
Isso não é amor, sejamos bem claros.
É algo além disso:

Teu caos me interessa.
Tua volúpia me satisfaz.

E é só.

Minhas Moscas - O último

habitante de uma outra dimensão,
estou preso no aperto do lado de fora de um abraço...
e morrerei de paixão
entre o desprezo e o cançasso.

e antes do meu último suspiro
darei meu último sussurro
pois morte de paixão é digna de drama
beijar-lhe-ei a boca, os lábios vermelhos da morte

misturarei meu sangue ao teu
amor... quem és tu, que me mata de ansiedade
de vontade, de intenso desejo de fim?
a quem prometo minha vida?

porque, pra quem dou meu amor
se não há amor pra mim no universo?
nem amor que me dê um sentimento inverso.
pois se for raiva, que seja..
sentirás algo por mim.

antes do fim...

quem sabe tenha tempo de olhar em teus olhos
tão negros, tão verdes ou azuis
não os conheço
quem sabe tua pele, branca ou negra
tocar tua mão, quente ou fria
viver tua vida, cheia ou vazia
acariciar tua curva, esguia.

morrerei de amor sem dúvida
de paixão envenenada
pela ausência
de afeto, de afago
apago

Minhas Moscas - Meu manual

 Meu Manual
Nada posso reclamar do que escrevo..
Seria como reclamar da minha própria vida.
Ao menos eu tenho a capacidade, ou a mediocridade
de escrever em versos
aquilo que penso e condeno,
aquilo que amo
ou não.

Eu que sempre achei sem ritmo os versos
os escrevo novamente de peito aberto.
Queira ou não, meu tom é inverso
se não tenho meu bom por perto.

não existe malícia, meu bem
nos versos de quem não pode rimar
como eu rimo nos risos de alguém
meu amor, deixe de amar.

meu bom é distante
um instante

mergulho numa banheira de perfume
pra disfarçar as marcas
e por mais que arda..
preciso esconder
meu próprio cheiro

eu quero ser artista
de rua, nua
de bar,de noite
de dia
eu quero ser artista
de novela, de rádio
de música, de cores
eu quero ser artista
de revista, jornal
de moda, passarela
de aquarela
eu quero ser artista,
de teatro, da vida dos outros
eu quero ser artista de cinema
nasci artista de poema

Vos direi apenas que sim

Eis que de espanto me pegastes
silenciosamente em mim entrastes
e dirás agora que tua musa sou
antes mesmo que soubestes quem sempre te amou.

Te direis, sonho meu,
que de palpitar ansioso
meu peito morreu.
E teu sorriso formoso
deveras me ressuscitou.

E é pra ti
que guardo todas as noites
todos os delírios e devaneios
e serão tuas minhas gargalhadas sinceras
meu olhar fixo, minhas mão trêmulas
meus calafrios
e todos os meus "sins"

Dedicatória

Eu li poemas meus
aqueles de gaveta
que ficaram guardados
entre papéis amarelados.

Me lembro de ter escrito
mas não lembro de ter dedicado.
Me lembro das letras e do papel riscado
mas não sei dizer a razão, nem a inspiração.

Mas agora, deparo-me
com eles, dizendo tudo que quero
e o que eu quero é que você seja minha
minha inspiração
e pra você dedico meu versos
de preságio esqueçidos pelo coração.

Minhas Moscas - Sonetos

Eu não faço sonetos
e nem pretendo fazê-los.
Se algum dia houver algum de minha autoria
certamente não é  meu.

Sonetos são demorados,
complicados de mais.
Poesia é pra mim como se apaixonar:
Acontece.

sem métrica,sem rima
bem desleixado.
Poesia pra mim não é como beijo
que precisa ser bem dado.

Nem por isso
quero dizer que
qualquer anotação em estrofes
seja poesia.

Não! Que absurdo esse.

Minhas moscas - Poesia crônica

Só se fala do que se sabe.
A gente vê o que está em volta
e é tudo turbulento...
são pensamentos de congestionamento.

Tudo passa tão de pressa
que para-se de preocupar com certas regras:
pare no lugar certo, reduza...
e pra esqueçer da métrica,
não vire na próxima esquina.

As coisas passam rápidas de mais
e o que tinha rima
sai jogado...
com a mesma imponência, só mais simples
mais rápido, mais prático.

Essa vida é uma doença
tão cotidiana
que chega a ser crônica
até a poesia.

Minhas Moscas - Simples

Paralelepípedo. 

É só um pedaço de chão.

Miocárdio.
Tão simplesmente complicado coração.
Mas toda essa firula é fugaz.

Na injúria de me sentir pedante
prefiro ser pedinte
de um sentimento inócuo, incólume
antes do que insolente.

Assim sou pândego.
Suscito perene.

Termino taciturno

antes da veneta..

Minhas Moscas - Diga-me, anjo

Engana-te, Anjo
ao descrer nas palavras,
de fato incomuns,
proferidas por meus lábios.

Acha graça
não sei se pela circunstância
ou pela inocência delas,
ao serem expulsas por impulso.

Mas não te deixe enganar
pela impressão, pois apesar de certo gozo
não escapuliriam sem razão,
não as minhas...

Minhas palavras não foram
nem pra fazer-te rir,
nem pra assustar-te...
informar-te talvez

Diga-me, Anjo
elas também não foram..
Suficientes?

Minhas Moscas - Compreender

Há som
no silêncio uma batida predomina..
Meu amor, a voz que grita aqui dentro
é mais alta do que eu tenho a dizer...

A escuridão é o fechar dos olhos
e é mais clara que as minhas ideias.
Basta a luz que vem daqui
e que me faz sorrir.

Não existira eu
se não houvesse paixão,
a tristeza que me completa
não diz que há felicidade.

Eu te amo..
e simplesmente isso
me faz compreender
que meu vazio é..

Você.