Só se fala do que se sabe.
A gente vê o que está em volta
e é tudo turbulento...
são pensamentos de congestionamento.
Tudo passa tão de pressa
que para-se de preocupar com certas regras:
pare no lugar certo, reduza...
e pra esqueçer da métrica,
não vire na próxima esquina.
As coisas passam rápidas de mais
e o que tinha rima
sai jogado...
com a mesma imponência, só mais simples
mais rápido, mais prático.
Essa vida é uma doença
tão cotidiana
que chega a ser crônica
até a poesia.
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